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Cacofonía de los días.

(fusión/relato)

I

Era una mujer joven a pesar de sus 89 años y aún recogía sus cabellos para disimular esas maneras salvajes de encontrar el amor. Cada una de sus mañanas parecía representar el final de algo: sus pies siempre descalzos, su miserable aliento y su mente; luchando a muerte contra los recuerdos; la trasladaban casi flotando hasta la cocina, donde cientos de veces intentó dejarlo todo atrás, mediante las válvulas abiertas y sin encender de la estufa que pocas veces dispuso para cocinar. Nunca lo logró.

Sus cabellos cuando no estaban recogidos se dejaban caer entre las tazas con agua que aún seguía hirviendo, antes de poner en cada una de ellas una pequeña bolsa de té, con movimientos cacofónicos, intentando decir algo... no pudiéndolo decir; sentada en una silla, con su mano izquierda sosteniéndole la vida desde la barbilla y la otra mano: abierta, calmada, a punto de volverse loca por la quietud, buscando una caricia o tal vez no, de manera involuntaria, entre las muchas tazas con agua hirviendo arriba de la maldita mesa.

A pesar del calor absorbente de la ciudad: lograba pensar, pero muy poco le interesaba ya la superficialidad del asunto, sobre todo desde que las palabras, sus palabras: empezaron a ser mejores dentro de su boca, junto a los restos pestíferos de carne que seguramente había comido la noche anterior, y en un sinfín de noches de su vida; haciendo movimientos parecidos a los que hacía al prepararse un té.

Una mañana en particular pareció no abrir más los ojos, parecía una estatua de si misma, pero con algo de frescura en su piel y sin estar tan azul, azul como la gente muerta; sintiéndose viva. Ese día su cuerpo también flácido salió de su cama dejándola vacía y sin tocar el suelo, por los aires, llegó a la cocina, pasiva como un pez en una pecera boca arriba y con la mirada perdida, pasiva como el resto de las religiones respecto a su religión, pasiva como ella misma en un caos de estatismo.

hjuo.